Saudade

...é um pedaço de passado
que não sai do seu presente

Feito outros pra um

À partir deste ponto já não cabe mais perguntar
"à que ponto chegamos?"
Mas vale entender no que nos transformamos
e daqui pro futuro pra onde vamos
Almejo tuas terras em bucólica temperança,
mas em nostálgica esperança apresenta-te pra mim
no fulgor cotidiano da rotina
jás nossa paixão putrefata
e agora sexo em qualquer estância é necrofilia
com pitadas do que fomos
e um bizarro prazer.
O que esperavamos não aconteceu
e feito outros pra um
vivemos enfermos adorando a criação
que é o que de mais belo já fizemos
e enquanto esperamos o retorno de vênus,
sonho com o dia em que nosso amor feito fênix
re-existirá.

Sobre a lágrima

Vi a lágrima terra, chorar sobre este intrínseco poema, que foi obrigado a abrigar-se sob esta morada dos excessos, e só isso foi o suficiente para deixa-lo em Banho Maria, enquanto tinha a sua infância roubada e para impedir isso foi a luta e foi chamado de negro guerra,até chegarem homens que gritavam perdeu, perdeu, perdeu.
Mal sabia ele mas isso se tornava uma crônica em estado crônico. Algum tempo depois conheceu uma deusa errante e foram feitos um para o outro, sonhavam juntos: ser livre , mas ao mesmo tempo tinham saudade de ter uma conversa de filho pra pai. Viram naquele espelho quebrado, o tempo em que tinham o corpo fechado, até lembravam da pira bucólica,andando por pântanos, enquanto a deusa errante dele fora abençoada com uma gravidez. Eles brigaram!!! Mas com um simples pedido de desculpa tudo resolveu-se ali mesmo. Enquanto isso, ele sofria a sina de um motor - boy, mas ela como vendedora na fera perguntava: - Qué paga quanto? Mas aos fins de semana era sempre samba mundo, nossa! Ela samba tão bem que causa até desconserto, enquanto os homens faziam palhaçada. Eles resolveram voltar pra casa. No outro dia ele, como um robô, levanta e vai trabalhar, enquanto isso sua mulher tomava cuidado com espaço entre a realidade e o sonho. Ahhh... Mas lá é tão bom, é... Deve ser por isso que devemos tomar cuidado. Mas logo agora fomos descobrir que ele era chamado de "O poeta", mostrando a validade de suas palavras. Isso alimentou a calma minha, então fui até aquela linha azul chamada de litoral fazer um descarrego.


Por Gabriel Fagundes (13 anos), nosso pequeno irmão e um futuro grande escritor, poeta e PESSOA!!!!!!

Lançamento no Sarau da Ademar

A morada dos excessos

Acúmulos nimbos, nuvens negras no pensar
edificam em meu pequeno mapa do tempo
uma dor monumental...

Uma só picada é caminho visível
em meio a tensa paisagem desértica,
o momento onírico da destruição vertical
dos desprazeres intrínsecos e sociais,
fomentam na calada do dia a noite em mim.

O instante em que só o caos faz sentido,
em que só o medo é colírio,
é que vemos existir um ponto de fuga,
nos subterrâneos de Kafka,
nos abismos da percepção mergulhei...

E na vereda espectral do saber segui,
em busca da nitidez essencial
para meu caleidoscópio de sensações
e fui crescendo, tomando proporções
que talvez não deveria ter tomado.

A depressão que abre os olhos
trouxe à tona uma criatura
que não desfacela-se perante deus,
uma hiperbole, uma elipse atemporal
dos paradigmas que constituí.
Enigma latente de minha filosofia mortalha!!

O Poeta

Um olhar
fixo, vazio e cego.
Tudo olha,
nada vê.

A chorosa manhã
que divide sua dor
banha o chão
com ácido, beleza e torpor.

O Poeta está descrente
nem sua prosa presa
lhe parece verdadeira.

Pororóca de pensamentos
na panela de pressão do corpo.

A cabeça...
Vai explodir!

Sim!
Big-Bang versado,
corroendo os laços
encefalicos do homem.

Ressaca de letras
imagens e amores.
Vai fluir...
Vai lavar...

Pobre poeta
pincela como louco
vírgulas, acentos e pontos.
Quer exaurir-se pela ponta da caneta
e rebuscar novas verdades
vontades, dizeres e pensamentos.

Link da Edições toró

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